Un passé pas si lointain - ft. Zorah Salib

La brune a faim. Armée de son voile d’un peu d’argent, celle-ci s’élance. Tant pis si papa et maman seront fâchés de voir leur fille manger autre part que chez eux. Zorah en a franchement marre de manger les plats gentiment préparés par ses parents. Quelque part elle rêvait de malbouffe. Un repas fait en à peine 5 minutes mauvais comme tout mais où son estomac serait rempli en à peine un quart d’heure.
Pendant le chemin elle vit un panneau.


Elle frappa la pancarte de sa seule main en état, de rage. Ce n’était ni le premier et ce ne serait ni le dernier à subir le courroux de la trentenaire.

La femme tenta de se calmer. D’une part parce qu’un panneau ne rendait pas les coups c’était donc un adversaire inutile. D’autre part, les gens autour semblaient terrifiés. Le panneau n’était pas tombé certes mais on pouvait y voir une sorte de fissure assez significative.
Ce n’était pas non plus le moment de se faire remarquer. Elle savait pertinemment qu’elle serait moins remarquée que cette Hope qui avait sa page instagram. Ou encore qu’une autre célébrité. Zorah avait été dans le domaine sportif et à part ceux qui avaient pu participé aux J.O. peu connaissaient les noms des athlètes et encore des femmes sportives. Ses pas l’éloignèrent du panneau jusqu’à attirer son attention vers ce qui semblait une course poursuite. Ces hommes qui courent lui font remonter de douloureux souvenirs. Comme la perte de son membre le plus précieux. Ses sourcils froncent. Elle sait qu’elle ne devrait pas se trouver par ici ou qu’elle devrait appeler. C’est plus fort qu’elle.
Ses pieds sont emportés par une vague d’imprudence. Déterminée, la trentenaire comprend qu’il y a une infériorité numérique de base. La femme au voile compte trois hommes contre ce qu’elle considère être une adolescente.


La musulmane laisse ses deux bras dans les poches de son manteau. Elle sait que s’ils s’aperçoivent de sa main en moins, ceux-ci découvriront une faille en elle. Et Zorah n’est pas quelqu’un qui se considère comme faible ou qui souhaite être considéré comme telle. De sa main encore existante, elle serre  dans son poing des clés, celles de son ancien casier de boxe et de la salle où celle s’entraînait jadis.


Zorah adore la bagarre, c’est une manière pour elle d’exulter toute sa colère. Toutefois, un instant de raison lui vient en tête. Il faut leur donner une limite de temps. Les effrayer. La dernière fois, elle avait face à elle un doté.


Deux d’entre eux considèrent Zorah  et décident de se partager leurs adversaires. Deux d’entre eux se tournent vers la musulmane et cherchent au sol des objets pour se battre contre elle. L’un casse une bouteille de verre, l’autre prend un bout de bois. Les jeux sont faits. La brune sort sa main avec sa clé. Elle est prête à tout pour leur donner la raclée de leur vie.

P.S.:

Les deux décident de frapper ensemble. C’est loin de déplaire à la musulmane. Néanmoins, les objets dont ils se dotent sont loin d’être fragiles. Elle connaît les risques, elle devrait partir, loin afin d’éviter la moindre blessure. Toutefois, quelque chose au fond d’elle la pousse à rester. Mettre la raclée de leur vie à ces mecs ça la met d’une humeur assez joyeuse.


Zorah met un coup de pied au plus proche et se baisse pour éviter le coup du second. Le premier hurle de douleur tandis que le second réitère une seconde attaque. L’américaine réplique par une mandale dans le visage de celui-ci. Choqué, il ne s’attendait pas à un tel répondant. Les deux hommes se regardent l’un et l’autre.
Zorah en profite pour les frapper. Elle n’hésite pas à profiter des courts moments. Coup de pieds, poing dans la face de l’autre.
La combattante se recule de quelques pas ; pour se reposer mais également pour regarder ce qu’il en est de l’autre fille.


Perdant de vue ses deux assaillants, elle reçoit une raclée de l’un d’entre eux. C’est cela lorsqu’on se déconcentre trop longtemps. Zorah jure alors que les deux autres jubilent. A terre, ils savent qu’ils ont une chance. Toutefois, c’est sans compter sur la trentenaire, adepte des combats, qui n’a pas dit son dernier mot. Sans aucun remord, celle-ci fiche un coup dans l’entrejambe de l’un de ses adversaires. Pour le second, celle-ci lui file un coup de boule. Mauvais choix puisqu’elle se retrouve, tout comme l’homme accablé d’une terrible douleur.
Celui qui se tenait son entrejambe entreprit de se servir de son objet, de sa bouteille sur la femme. Il tenta de la frapper sur son bras. La violence de ce geste enleva une partie de la manche de l’ancienne boxeuse.
Surprit, il constata l’absence de main.


Avec toute sa force, la femme lui frappa dans le visage, le mettant K.O. Il tomba en arrière, presque raide mort. La femme voilée se retourna contre le second qui lui lança à la figure son bout de bois.


Un coup qu’elle n’avait pu éviter, ni avec son bras, ni par son attention. Elle sentait avoir régressé. Son constat la mettait en rogne. Zorah détestait plus que tout se sentir faible. Surtout lorsqu’on lui rappelait cette absence insupportable. A terre, on en profite pour la rouer de coups. Il fait un mauvais choix, celui d’arrêter pour reprendre l’objet qu’il avait lancé tantôt. La sportive, bien qu’étant en mauvais état, se releva. Dans son poing, elle enlaçait sa clé et donna un violent coup de poing dans le dos de l’homme. Il tomba à terre, inconscient.


Elle prit le bout de bois, s’amena derrière l’homme qui s’en prenait à la jeune fille. Il était obsédé par des réponses que pouvait lui donner la jeune femme aux cheveux courts. Zorah, n’écoutant que son courage – à moins que ce ne soit son envie irrépressible d’avoir le dessus sur son adversaire- tapa avec force l’homme dans la tête. La musulmane lâcha un grognement, le coup avait été aussi dur pour sa main. Mais pas que.
Zorah sentait encore des douleurs sur ses membres supérieurs et inférieurs ainsi que sur son visage. Demain, des bleus surgiraient par milliers.


Ses yeux noirs regardèrent les hommes à terre, certains émettaient des râles de douleur.


Elle crachat un molard sur l'homme par terre, s’éclaircissant la gorge. La brune n'avait aucun remord de traiter les personnes qui s'en prenaient aux gamins. Aucune excuse n'était acceptable.


Au loin, elle entendit quelques mouvements. L'un d'entre eux commençait à se relever, son comparse était loin de se mettre debout. L'homme qui s'était chargé de la jeune fille émettait des grognements. Pour le faire taire; et parce qu'il l'énervait; la brune asséna un bon coup de pied. Cela ne fit qu'accentuer le bruit, ce qui exaspéra l'ancienne boxeuse.



Elle qui se délectait d'un bon repas bien gras allait devoir rester encore un moment.

La brune avait décidé de se battre avec ces mécréants. Mais la gamine en avait décidé autrement. La musulmane jura, loin d’être ravie de lui enlever l’opportunité de se battre. C’était comme si on avait décidé de souffler ses bougies sur son gâteau à sa place. On se demandait bien qui était l’adulte dans cette situation.
Zorah se laissa finalement faire, la vingtenaire avait été plus que convaincante. Certainement l’usage de son langage ou bien la force avec laquelle elle prenait la trentenaire.
L’ancienne boxeuse suivit ou fut tirée - tout dépend du point de vue - par la jeune fille vers un bâtiment qu’elle semblait connaître. L’enseigne lui disait quelque chose.


Allait-elle dire qu’elle était finalement arrivée au lieu où elle devait se rendre ? C’était presque une blague à ce niveau.


Fast-food qui était désormais fermé. La mauvaise humeur lui collait aux basques. La faim, ces gus avec qui elle n’avait pu renchérir sur une autre combat, rien n’allait. Zorah serait presque sorti avec un panneau « C’est ici » pour qu’ils se dépêchent. Il fallait qu’elle frappe sur quelque chose ou qu’elle mange rapidement. Ses nerfs étaient sens dessus dessous.
Si cela ne tenait qu’à elle, la femme se serait assise sur l’une des tables, en attendant les hommes. Il y avait tout de même un problème à ses côtés : la jeune fille. Qu’allait-elle pouvoir faire d’elle ? Zorah était loin d’être très maternelle, elle se voyait mal jouer à l’infirmière ou le rôle de la psychologue. Mais si l’ancienne boxeuse se regardait dans un miroir, celle-ci était presque sûre d’avoir une figure à faire peur. Ses parents allaient lui poser de multiples questions auxquelles elle ne saurait répondre. Elle avait plus de trente ans et pourtant se justifier devants l’autorité familiale était une épreuve pour elle.

La jeune fille aux cheveux courts n’avait pas écouté la courtière, ce qui ne lui plaisait point. Les yeux noirs de l’handicapée n’avaient pas détecté une action vers un téléphone pour appeler quelqu’un pour l’aider. Une adolescente qui ne pianotait pas 24 heures sur 24 c’était du presque jamais vu pour la colérique femme. Le tout lui paraissait louche.


Et comme si cela ne suffisait pas, la brune en remit une couche.


Son estomac décida de crier famine à ce moment-là. Enervée comme jamais, la femme pesta se dirigeant vers un frigo pour prendre des boissons. Non, la salade na la tentait pas. Tout ce que son corps réclamait c’était un peu de gras et de sucre. Sa main referma la porte du frigo.